Culpable

La literatura nos enseña que hay probabilidades no demostradas en las que mucha gente cree. La ciencia, que se encarga de demostrar mediante la experimentación y la repetición, se opone a este concepto, y aún así, por encima de cualquier concepción, el ser humano sigue necesitando la fe para creer en aquello que nada ni nadie puede probarle.

Nuestro presente está constituido por hechos y por conceptos indefinidos. Está conformado por el amor y la soledad, la dicha y la voluntad, la suerte y la estadística. En un enjambre de términos que luchan unos contra otros. Ese es nuestro hogar; nuestro presente. Un lugar donde la sinrazón y la metodología se unen y se repelen a la vez. Una guerra fría constante entre los que saben y callan, y los que creen saber a gritos. Donde el conformismo es el síntoma más natural para llamarse a uno mismo normal. Donde lo que se desea en silencio es pecado, y lo que se odia a voz en grito es un trending topic. Donde pagamos (con dinero, con un papel tintado lleno de valores humanos, y vacío de naturalidad y espíritu) por ver el sufrimiento de otros, o cambiamos las clásicas obras de teatro por Telecinco. Donde ahora el sabio es quien acierta un rosco en “pasapalabra” pero al que habla de ética se le tacha de antisistema.

En este mundo, que es mi hogar, donde la fe perdida hace que cada día levantarse de una cama medio rota sea un suplicio, yo aún poseo la magia. Y aunque no me oiga mi público. Aunque alguien piense que este sueño de adolescente algún día terminará, yo sigo siendo quien llama a los vientos del norte, del sur, del este y el oeste. Quien clama a los dioses para que vengan a observarles. Para que miren atentos esta jungla que me rodea, y jalen sus brazos alrededor para mantenerme firme. Donde mis palabras son el eclipse de un decreto, y mis manos sanan y ven más allá de mañana.

 

En este mundo, yo me declaro: culpablesalem-witch-hunt-others-seventeenth-century-1320x990

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